Type (typekillerpt)

É só questão de tempo, o fim do sofrimento, um brinde pros guerreiros, zé povinho eu lamento. Vermes, que só fazem peso na Terra, tira o zói, tira o zói, vê se me erra. Eu durmo pronto pra guerra, eu não era assim, eu tenho ódio e sei o que é mau pra mim. Fazer o que se é assim, vida loka cabulosa, o cheiro é de pólvora, eu prefiro rosas. E eu que, e eu que, sempre quis um lugar, gramado e limpo, assim verde como o mar, cercas brancas, uma seringueira com balança, disbicando pipa, cercado de criança.